Serpiente
Un hombre está fascinado observando una
serpiente. El reptil se adula en un trozo de espejo. Recorre su forma estilizada. Alaba su hermosa piel.
Esa placentera vanidad casi la ciega. No lo vio, porque la mente es capaz de
ocuparse sólo de un asunto a la vez. Algo ha crujido. Percibe las vibraciones
de unos pasos. Se escabulle sorteando la trampa.
El hombre está tras ella. Está
desamparada. La vida se siente, pero la muerte se presiente. Una respiración
lejana quiere ocultarse en su ahogo: es el hombre, es un cazador de serpientes.
Ella sale de su escondite. Le muerde una pierna. Escapa. El cazador cae y grita,
porque no sabe si va a morir o a sobrevivir esta vez. Tanta es su
incertidumbre. Grita de dolor. Se arrastra por la tierra. La serpiente aparece
y desaparece.
Sucumbir a la aparente belleza no es saludable.
Vino un largo silencio.
Y siseó ella:
- Sólo me defendí. Mi instinto me dijo que ésa era la única forma. Me
retiré lejos con mi culpa animal. El pasado huyó arrastrándose por el olvido.
«La sobrevivencia es un milagro cuando
se cuenta», reflexionó el hombre cuando volvió a ser humano. Contó varias veces
su historia hasta transformarla en una lección. Las serpientes son sordas, así
que aprenden solas.
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